14 de junio de 2007

los amantes, 11

él es un borde oscuro. quemado. la dureza que le falta a su sexo se le acumula en otros bultos y puede por ejemplo tener ojos de mármol o aluminio. los huesos las rodillas. cuando hunde su olor a papel viejo y moja su olor a papel viejo y quemado toda la casa se pone verde o violeta. es curioso cómo de la mugre puede surgir carne blanca y del error algún tipo de certeza aunque sea de otro. está negro y es mentira. él es un par de rasguños en la pared y no podemos llegar a ver cuántos dedos tiene. es probable que tenga seis o siete por cada mano. el sexo de ella es una manta que suelta un poco de carne con la cara parecida a alguien que no conoce. una mentira una merienda. ella piensa en tragarse al niño y que mis piernas lo vomiten y tragármelo de nuevo. mantenerme ocupada. una y otra vez alumbrarse. una cuerda de piel y otra y otra atadas a sus pelos más gruesos. el feto se escupe y sale y respira aire cada vez más seco. tiene todavía un poco de sangre dura en las manos pero va a tener que acostumbrarse. huele a whisky. camina como arrastrando algún otro cuerpo. es natural si pensamos que se crió entre dedos que no conocía.




(de auschwtiz, inédito)

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