arte poetica dos, 1

de no decir nada a portaligas de alambre filoso. las piernas como carne picada la lepra en proporciones femeninas. nunca tanta belleza junta tirada en el suelo vayamos con palas o cacerolas a recogerla dios. es verdad no hay nadie. los tacos en la punta la suela adherida carne que supo ser pierna y que ahora es carne con manchas blancas. el sonido se despega y camina un pentagrama de muerte una comedia soberbia la alfombra sonora color carmín. la alfombra líquida una lengua texturada un sofá de diez cuerpos. sobre el sofá otro cuerpo el olor recorriéndolo de pies a cabeza amarillo una ropa obligatoria. creí que era modernismo brasilero pero no, es una pierna.

(de auschwitz, inédito)

los amantes, 11

él es un borde oscuro. quemado. la dureza que le falta a su sexo se le acumula en otros bultos y puede por ejemplo tener ojos de mármol o aluminio. los huesos las rodillas. cuando hunde su olor a papel viejo y moja su olor a papel viejo y quemado toda la casa se pone verde o violeta. es curioso cómo de la mugre puede surgir carne blanca y del error algún tipo de certeza aunque sea de otro. está negro y es mentira. él es un par de rasguños en la pared y no podemos llegar a ver cuántos dedos tiene. es probable que tenga seis o siete por cada mano. el sexo de ella es una manta que suelta un poco de carne con la cara parecida a alguien que no conoce. una mentira una merienda. ella piensa en tragarse al niño y que mis piernas lo vomiten y tragármelo de nuevo. mantenerme ocupada. una y otra vez alumbrarse. una cuerda de piel y otra y otra atadas a sus pelos más gruesos. el feto se escupe y sale y respira aire cada vez más seco. tiene todavía un poco de sangre dura en las manos pero va a tener que acostumbrarse. huele a whisky. camina como arrastrando algún otro cuerpo. es natural si pensamos que se crió entre dedos que no conocía.

(de auschwtiz, inédito)